É uma natureza morta aquarelada
De uma tarde passada
Enquanto o Sol brilha através das cortinas de renda
E as sombras lavam o quarto...
E nós sentamos e bebemos nosso café
Ocultos em nossa indiferença
Como conchas na praia
Você pode ouvir o rugido do oceano...
Na conversa pendente...
E os suspiros superficiais,
Os limites de nossas vidas...
E você lê "sua Emily Dickinson"
E eu o "meu Robert Frost"
E definimos nossos lugares com marcadores
Que medem o que perdemos...
Como um poema mal escrito
Somos versos sem ritmo
Dísticos sem rima
Em um tempo sincopado...
Perdidos na conversa pendente
E os suspiros superficiais
São os limites de nossas vidas...
Sim, falamos de coisas que importam
Com palavras que devem ser ditas
"Análise pode valer a pena?"
"O teatro está realmente morto?"
E como o quarto está suavemente desbotado
E eu apenas beijo sua sombra
Eu não posso sentir sua mão
Você é uma estranha para mim agora...
Perdidos na conversa pendente...
E os suspiros superficiais
Nos limites de nossas vidas.
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